Тяжёлым ударом калёных рифмовок

По пальцам чувствительным тонкой руки -

И стонет поэт от немыслимой боли,

А крики его называют "стихи"...

И кто бы когда бы подумал о муках,

В которых рождаются эти слова.

И кто бы когда бы в болезненных звуках

Меж строк прочитал, как трещит голова...

Но стихострадальцы не плакальщиц ищут,

Слеза сожаления им не нужна.

Улыбку со скрипом натянут на лица,

И будет на них любоваться страна.

Как больно глаза правда режет поэтам,

Под ногти истории колет судьба...

Никто никогда не узнает об этом,

И пухом поэтам пребудет земля.

И эхом откликнется сердцебиенье

Читательниц юных и юных чтецов.

Прошу вас, в себе задержите мгновенье,

Когда просияет поэта лицо.

Когда сквозь страданья десятого круга,

Сквозь серу и пепел обугленных строк,

К поэту спускается добрая муза

И нежно воркует: "Мой милый пророк..."

И снова завертится колесованье,

А ноги обуты в "испанский сапог".

Не жаль мне поэта - сам выбрал призванье.

Но жалко того, кто увидеть на смог

Простые слезинки на тонких ресницах -

Счастливые слёзы на впалых щеках,

И хрупкую душу, которой приснилось,

Как будто она уже на небесах...



6.01.2006, 9:08