Вот так.
Нежданно. Негаданно. Возможно, и не особо желанно - но, никого не спросив, совершенно чужой человек входит в твою жизнь.
Совершенно? Да.
Вы не должны были пересечься - ваши пути терялись в мириадах различных вариаций будущего, и шли параллельно друг другу, обречённые на незнакомство.
Ошибка? Судьба? Рок? Ирония? Шутка?
Возможно, вы никогда и не узнаете, чьи это происки: беса ли, ангела, дьявола или бога.
А, впрочем, вы не верите ни в одного из этой психоделической четвёрки.
И красный канат, связавший вместе ваши руки, вам кажется более реальным, чем увещевания здравомыслящих родных и друзей.
Проходят два дня, и тебе кажется, что улыбка больше никогда не покинет твоё лицо, а к аритмии ты вскоре привыкнешь.
Проходит немного времени, и ты смеёшься в ответ на нежные заигрывания солнца, думая, что просто счастлив - даже если внезапное знакомство окажется ложью и подлым враньём.
Но проходят две недели, и ты вдруг понимаешь - а эйфория-то прошла... и хрен её знает, вернётся ли она когда-нибудь.
Серое вещество бурлит, производя на свет, казалось бы, немыслимые, и в то же время, вполне возможные подозрения. Голова вскипает сомнениями и тебе остро хочется послать это всё, отключив интернет навсегда.
Проходят две недели - и ты неожиданно осознаёшь, что всё-таки не сможешь без него. Что тебе будет больно, если ты узнаешь, что это обман.
А твой рассудок уже убедил тебя, что это - обман. И ты спасаешься лишь неверием самому себе. Или биением головой об обои.
Ты закрываешь лицо руками, потому что открывая глаза, ты видишь - ты ошибался. Во всём. В нём. В себе. В вас.
Выпиваешь кружку за кружкой тонизирующего чая, рискуя и без того не больно здоровым сердцем - просто потому, что ты не хочешь сейчас засыпать. Ещё немного побыть в этом дне - кто знает, а вдруг, это последний день, когда ты имел возможность быть с ним.
Ты устаёшь позитивить - и в ужасе сдавливаешь виски: "А ведь он любит меня за моё жизнелюбие...". И становится страшно открыться - ты на самом-то деле не любишь жизнь. А может, и любишь - но не так, как тот, которого он полюбил. Ты - не тот, ты - не такой. Тебя слепили - и тебе становится жутко. Ты натягиваешь улыбку - но мышцы сводит усталость, и ты обречённо уходишь обратно.
В ржавые когти прошлого, которое никогда не отпустит тебя на свободу.
Забиваешься в угол - может быть, там оно тебя не достанет. Ты не хочешь возвращаться - потому что, если ты станешь таким, как был, он перестанет любить тебя. Ты выживешь - но ты не хочешь терять его. Ты и сам не знаешь, почему чужой, полузнакомый человек так завладел твоей жизнью - но тебе лень копаться в глубинах своей психики. Тем более, что всё лежит на поверхности.
В отчаянии, считаешь дни, сохраняешь все разговоры, записывая каждое слово на пустые болванки нейронов. В тебе появляется фобия - явление, ранее незнакомое тебе, ведь ты никогда ничего не боялся.
Но теперь - боишься. Боишься того дня, когда он скажет тебе: "Я не люблю тебя". Или ещё хуже - он просто не ответит тебе. И ты боишься этого - отчасти потому, что знаешь: такой день наступит. И тебе придётся сжать всю свою волю в кулак, чтобы не вытащить из ящика стола смертельную дозу ацетилсалициловой кислоты.
Ты и сам не знаешь, что на тебя нашло. Ты ведь циник - ты никогда не верил в любовь. Тем более, ты никогда не верил в интернет.
И, пожалуй, это пугает ещё больше.
""Наркотик". "Привычка". "Абстинентный синдром", мать его" - проносится в распухшей от недосыпания голове. Машешь лапкой, изображая кавай и отгоняя нелепые мысли прочь.
...И грустно закуривает в душе Юки Эйри, глядя на твои неумелые попытки любить. Он молчит. Просто молчит. И ты соглашаешься с ним...
Нежданно. Негаданно. Возможно, и не особо желанно - но, никого не спросив, совершенно чужой человек входит в твою жизнь.
Совершенно? Да.
Вы не должны были пересечься - ваши пути терялись в мириадах различных вариаций будущего, и шли параллельно друг другу, обречённые на незнакомство.
Ошибка? Судьба? Рок? Ирония? Шутка?
Возможно, вы никогда и не узнаете, чьи это происки: беса ли, ангела, дьявола или бога.
А, впрочем, вы не верите ни в одного из этой психоделической четвёрки.
И красный канат, связавший вместе ваши руки, вам кажется более реальным, чем увещевания здравомыслящих родных и друзей.
Проходят два дня, и тебе кажется, что улыбка больше никогда не покинет твоё лицо, а к аритмии ты вскоре привыкнешь.
Проходит немного времени, и ты смеёшься в ответ на нежные заигрывания солнца, думая, что просто счастлив - даже если внезапное знакомство окажется ложью и подлым враньём.
Но проходят две недели, и ты вдруг понимаешь - а эйфория-то прошла... и хрен её знает, вернётся ли она когда-нибудь.
Серое вещество бурлит, производя на свет, казалось бы, немыслимые, и в то же время, вполне возможные подозрения. Голова вскипает сомнениями и тебе остро хочется послать это всё, отключив интернет навсегда.
Проходят две недели - и ты неожиданно осознаёшь, что всё-таки не сможешь без него. Что тебе будет больно, если ты узнаешь, что это обман.
А твой рассудок уже убедил тебя, что это - обман. И ты спасаешься лишь неверием самому себе. Или биением головой об обои.
Ты закрываешь лицо руками, потому что открывая глаза, ты видишь - ты ошибался. Во всём. В нём. В себе. В вас.
Выпиваешь кружку за кружкой тонизирующего чая, рискуя и без того не больно здоровым сердцем - просто потому, что ты не хочешь сейчас засыпать. Ещё немного побыть в этом дне - кто знает, а вдруг, это последний день, когда ты имел возможность быть с ним.
Ты устаёшь позитивить - и в ужасе сдавливаешь виски: "А ведь он любит меня за моё жизнелюбие...". И становится страшно открыться - ты на самом-то деле не любишь жизнь. А может, и любишь - но не так, как тот, которого он полюбил. Ты - не тот, ты - не такой. Тебя слепили - и тебе становится жутко. Ты натягиваешь улыбку - но мышцы сводит усталость, и ты обречённо уходишь обратно.
В ржавые когти прошлого, которое никогда не отпустит тебя на свободу.
Забиваешься в угол - может быть, там оно тебя не достанет. Ты не хочешь возвращаться - потому что, если ты станешь таким, как был, он перестанет любить тебя. Ты выживешь - но ты не хочешь терять его. Ты и сам не знаешь, почему чужой, полузнакомый человек так завладел твоей жизнью - но тебе лень копаться в глубинах своей психики. Тем более, что всё лежит на поверхности.
В отчаянии, считаешь дни, сохраняешь все разговоры, записывая каждое слово на пустые болванки нейронов. В тебе появляется фобия - явление, ранее незнакомое тебе, ведь ты никогда ничего не боялся.
Но теперь - боишься. Боишься того дня, когда он скажет тебе: "Я не люблю тебя". Или ещё хуже - он просто не ответит тебе. И ты боишься этого - отчасти потому, что знаешь: такой день наступит. И тебе придётся сжать всю свою волю в кулак, чтобы не вытащить из ящика стола смертельную дозу ацетилсалициловой кислоты.
Ты и сам не знаешь, что на тебя нашло. Ты ведь циник - ты никогда не верил в любовь. Тем более, ты никогда не верил в интернет.
И, пожалуй, это пугает ещё больше.
""Наркотик". "Привычка". "Абстинентный синдром", мать его" - проносится в распухшей от недосыпания голове. Машешь лапкой, изображая кавай и отгоняя нелепые мысли прочь.
...И грустно закуривает в душе Юки Эйри, глядя на твои неумелые попытки любить. Он молчит. Просто молчит. И ты соглашаешься с ним...