Всё-таки, я правильно сделал, что перестал писать стихи.
Сегодняшний бред в этом убедил окончательно.
не читаем, пролистываем, пролистываемОн скитался без дома,
Он скитался один,
Без друзей и знакомых,
Сам себе господин.
Это было банально,
И так было всегда,
Если кто-то в финале
Находил сам себя.
Так закончится пьеса
О любви и войне,
Про дурного повесу
И горящих в огне.
Всё без разницы, люди:
Кто кем был, кто кем стал.
Ни про что не забудешь,
Не поможет металл.
И ты будешь скитаться,
Будешь вечно один…
Впрочем, в этом и счастье
Бытия не-таким.