Наверно, с очень большой натяжкой это можно отнести к интимной лирике...



Котята, родные мои, милые, простите, что я не умею говорить стихами. Что я слишком давно разучился быть лиричным, чтобы сейчас восстановить былые навыки. Простите, что, видимо, никогда не смогу посвятить вам поэмы и оды, которых вы несомненно заслуживаете.



В общем, к чёрту предисловия. Растекаюсь мыслью по древу.



Итак, сонет:



VIII


Моим




Золотистый снег.

Ярко-рыжий шарф.

Серебристый смех

На моих губах.



Беззаботный бег.

И звенит в ушах

Непорочный грех

Мелодичных арф.



И сомнений нет

В счастье неземном.

Много знал я бед,



Но взамен дано:

Золотистый свет.

Рыжее тепло.




18.11.2006 10:50